过年范文5篇
范文一：回家（情感叙事篇）
《回家过年》
腊月二十八，我踏上了回家的火车。
车窗外的风景飞速后退，从高楼大厦变成田野村庄，从灰蒙蒙的天空变成透亮的蓝。三年了，因为工作、因为疫情、因为各种各样的理由，我已经三年没有回家过年。
手机响了，是母亲发来的语音：“到哪儿了？饺子馅已经拌好了，就等你回来包。”
我听着她的声音，眼眶忽然有些发热。
记忆里的年，是母亲凌晨就起来忙活的身影，是父亲贴春联时让我帮忙看歪不歪的喊声，是满桌的菜，是春晚的背景音，是一家人围坐在一起，有一搭没一搭地聊天。那些年，我嫌吵、嫌烦、嫌年味越来越淡。可如今，隔着三年的距离往回看，那些平常的日子，竟成了最珍贵的念想。
火车到站时，天已经黑了。出站口，父亲穿着那件旧棉袄，站在寒风中张望。看见我，他快步走过来，接过我手里的箱子：“走吧，你妈在家等着呢。”
我跟着他，走进夜色，走进万家灯火，走进那个等我回家的门。
推开门，热气扑面而来。母亲从厨房探出头，手上还沾着面粉：“回来了？快去洗手，马上吃饭。”
那一刻，所有的疲惫都散了。家，就是这个样子——有人在等你，有饭还热着。
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范文二：团圆（温情描写篇）
《除夕夜的那顿饭》
除夕下午三点，厨房里已经热闹起来。
母亲是总指挥，忙着炖肉、炸丸子、拌凉菜。父亲打下手，剥葱捣蒜、端盘子递碗。我和弟弟负责贴春联、挂灯笼，满屋子跑来跑去。锅里咕嘟咕嘟冒着热气，窗户上蒙着一层水雾，年味就在这热气腾腾里弥漫开来。
贴完春联，我站在门口端详。红纸黑字，写着“一年好景随春到，万事如意顺心来”。父亲走过来，眯着眼看了看：“贴正了吗？”我说：“正了。”他点点头，掏出烟点上，站在那儿看了好一会儿。
六点，年夜饭上桌。满满一桌子，红烧鱼、糖醋排骨、四喜丸子、饺子……母亲还在往桌上端菜，父亲已经倒好了酒。他举起杯，说了那句每年都说的话：“过年了，一家人平平安安就好。”
酒杯碰在一起，发出清脆的声响。窗外的鞭炮声渐渐响起来，电视里的春晚开始了倒计时。弟弟突然说：“咱们拍张全家福吧。”
我们凑在一起，母亲挨着父亲，我和弟弟站在后面。手机定时，咔嚓一声，把这个夜晚定格。
很多年后，我可能会忘记这一年吃了什么、玩了什么，但我会记得这个晚上——记得母亲在厨房忙碌的背影，记得父亲倒酒时微微颤抖的手，记得弟弟喊“拍全家福”时的笑脸，记得窗外的烟花，记得屋里的人。
除夕夜的那顿饭，吃的不是菜，是一家人在一起。
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范文三：年味（生活随笔篇）
《寻找年味》
常听人说，年味越来越淡了。
我也这样觉得。小时候盼过年，有新衣服穿，有鞭炮放，有压岁钱拿。现在什么都不缺，却好像少了那份期盼。
直到腊月二十三，我去菜市场买菜，才忽然发现，年味其实还在。
市场里人山人海，每个人的菜篮子里都满满当当。卖肉的摊前排着长队，卖对联的摊前挤满了人，卖干货的大姐嗓门最大：“瓜子花生，现炒现卖！”热气腾腾的包子铺门口，有人端着碗站在路边吃，边吃边哈气。
一个大爷拎着两条鱼从我身边挤过去，鱼尾巴还在甩。一个大妈抱着刚买的福字，边走边跟旁边的人说：“今年贴个大的，喜庆！”
我站在人群里，忽然明白了。年味从来不曾消失，它只是从我们这一代人手里，转移到了父辈母辈那里。我们嫌麻烦，他们却乐在其中；我们说过年没意思，他们却早早开始准备；我们觉得吃什么都能买到，他们却坚持要自己做。
因为他们知道，年的意义，就在这忙碌里。蒸馒头是为了一家人吃，炸丸子是为了一家人尝，贴春联是为了一家人看。所有的忙，都是为了一家人团圆。
那天我回到家，对正在厨房忙活的母亲说：“妈，我来帮你。”
母亲愣了一下，笑了：“好，帮我把蒜剥了。”
那一刻，我觉得，年味又回来了。
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范文四：守岁（人生感悟篇）
《那一夜，我们守岁》
小时候守岁，是为了熬到十二点。
那时候觉得十二点很遥远，远得像一个等不到的梦。眼皮打架，脑袋一点一点往下栽，母亲就在旁边推我：别睡，快到了，快到了。
到了什么？我不懂。只知道十二点一到，就可以放烟花，就可以吃饺子，就可以不睡觉，像个大人一样理直气壮地熬夜。
后来大了，真的成了大人，守岁却变了味道。
去年除夕，爷爷奶奶坐在沙发上，看了一会儿春晚就打起了瞌睡。头歪着，嘴微微张着，电视里的笑声吵不醒他们。母亲给他们盖上毯子，轻声说：让他们睡吧，到点了叫。
父亲站在窗边，看外面的烟花。我走过去，他递给我一支烟，我说不抽，他就自己点上，抽了一口，吐出一团白雾。
“以前你爷爷也爱站在这儿看烟花。”他说。
我没接话。我们爷俩就站着，看一朵朵烟花升起，炸开，落下去。
十一点五十，母亲开始煮饺子。十一点五十八，她把爷爷奶奶叫醒：爸，妈，吃饺子了。奶奶睁开眼，迷糊了一下，笑了：哎呀，睡着了。
十一点五十九，全家人围坐在桌前。
电视里开始倒计时：十、九、八、七——
爷爷突然说：你爷爷那会儿，也爱煮饺子。他煮的饺子，从来不破。
六、五、四——
父亲点点头：我知道。
三、二、一——
窗外烟花齐放，屋里热气腾腾。
“过年好！”我们互相喊着。
爷爷拿起筷子，夹起一个饺子，咬了一口。
“熟了。”他说。
那一刻我忽然明白，守岁守的不是十二点，是这一屋子的人。是爷爷奶奶睡着了还能醒来，是父亲站在窗前的背影，是母亲煮的饺子不破皮，是一家人还能坐在一起，说一声过年好。
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范文五：送年（情感收尾篇）
《过了十五，年就过完了》
正月十六，送年。
母亲一大早就起来收拾。把窗花揭下来，把灯笼摘下来，把剩下的年货归置归置，能吃的吃掉，不能吃的扔掉。父亲帮着搬梯子，拆春联，撕下来的时候胶带粘得太紧，留下一块红纸，贴在门框上。
“算了。”父亲说，“留着吧，明年再贴新的。”
母亲收拾茶几上的糖盒，把剩的几块糖扔进嘴里，咯嘣咯嘣嚼着。
“年过完了。”她说。
说这话的时候，她语气里有点怅然。
从腊月忙到现在，蒸馒头、炸丸子、扫房、贴对子、备年夜饭、接亲戚、拜年……忙忙碌碌半个月，忽然就过完了。家里又恢复了平时的样子，安静，空荡，沙发上没有客人，茶几上只剩一只烟灰缸。
弟弟问：妈，明年还过年吗？
母亲笑了：傻孩子，年年都过年。
弟弟又问：那为什么年过完了，你好像不高兴？
母亲愣了一下，摸摸他的头：不是不高兴，是舍不得。
舍不得什么呢？是舍不得那几顿饭，还是舍不得那一屋子的热闹？是舍不得亲戚们来了又走，还是舍不得父亲多喝了几杯酒，红着脸说那些说过八百遍的老话？
下午，我要回城了。母亲站在门口送我，手里还攥着那块从门框上撕下来的红纸。
“拿着吧。”她把红纸递给我，“明年回来再贴新的。”
我接过那张纸，上面还沾着一点胶。我把它折好，放进口袋。
车开动了。后视镜里，母亲还站在门口，越来越小，越来越远。
年过完了。
但我知道，明年腊月，母亲还会蒸馒头、炸丸子、扫房、贴对子。我还会从城里赶回来，推开门，喊一声：妈，我回来了。
年，还会再来。
