过年范文5篇

范文一：归途
标题：《风雪夜归人》

腊月二十八，大雪。

火车晚点三个小时。车厢里挤满了人，过道上堆着行李，空气混浊，却没有人抱怨。对面坐着一个中年男人，一直盯着手机屏幕，屏保是个七八岁的小女孩。他时不时把手机按亮，看一眼，又锁上。

“闺女？”我问。

他点点头，笑了：“三年没见了。”

窗外一片白，电线杆一根根往后退。他说他在新疆打工，建筑工地，今年工地放假晚，差点买不到票。抢了五天，才抢到一张硬座，三十多个小时。

“困不困？”

“不困。”他搓了搓手，“一想到要见着闺女了，一点都不困。”

凌晨两点，火车进站。我拖着箱子往外走，路过他身边时，他正往肩上扛一个巨大的编织袋，里面装着给家人的年货。袋子太重，他趔趄了一下，站稳，往前走。

出站口挤满了人。有人在喊名字，有人在挥手，有人举着牌子。雪还在下，落在他们的头发上、肩膀上，没人顾得上拍。

我看见一个男人跑过来，一把抱住一个女人。我看见一个老人踮着脚，在人堆里找着什么。我看见一个小女孩突然挣脱奶奶的手，朝一个方向冲过去——

是那个中年男人。他扔下编织袋，蹲下来，张开胳膊。

小女孩扑进他怀里。

雪落在他们身上，很快就化了。

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范文二：除夕
标题：《一夜连双岁》

年夜饭吃到一半，父亲突然放下筷子，看着满桌的菜发呆。

“爸，怎么了？”

他回过神，笑了笑：“想起你爷爷了。”

父亲说，他小时候，年夜饭没这么多菜。那时爷爷还在，家里穷，除夕能有一碗红烧肉就算丰年了。爷爷总是最后一个上桌，把肉往孩子们碗里夹，自己就着肉汤泡饭吃。

“有一年，”父亲说，“肉太少，你爷爷一口没吃着。我问他，爸你咋不吃？他说他吃过了，在厨房吃的。后来我才知道，他根本没吃。”

母亲往父亲碗里夹了一块肉。

窗外开始放烟花了。砰的一声，一朵烟花在夜空炸开，五颜六色的，把窗户映得一亮一亮。弟弟拉着我要出去看，我说等等。

父亲夹起那块肉，放进嘴里，慢慢嚼着。

电视里在放春晚，主持人正在倒计时。十、九、八、七——

弟弟突然说：“哥，你看爸。”

父亲低着头，眼睛红了。

六、五、四、三——

窗外烟花齐放，满天都是光。

二、一。

“新年好！”电视里的人在喊。

父亲抬起头，笑了笑：“过年了。”

那一刻我忽然明白，年夜饭不只是这一顿饭。它连着昨天和今天，连着爷爷和父亲，连着父亲和我，连着我和弟弟。一代人走了，一代人来了，坐在同一张桌子上，吃着同一顿饭。

一夜连双岁。

岁岁年年，人不同，饭还热着。

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范文三：守岁
标题：《零点》

小时候守岁，是为了熬到十二点。

那时候觉得十二点很遥远，远得像一个等不到的梦。眼皮打架，脑袋一点一点往下栽，母亲就在旁边推我：别睡，快到了，快到了。

到了什么？我不懂。只知道十二点一到，就可以放烟花，就可以吃饺子，就可以不睡觉，像个大人一样理直气壮地熬夜。

后来大了，真的成了大人，守岁却变了味道。

去年除夕，爷爷奶奶坐在沙发上，看了一会儿春晚就打起了瞌睡。头歪着，嘴微微张着，电视里的笑声吵不醒他们。母亲给他们盖上毯子，轻声说：让他们睡吧，到点了叫。

父亲站在窗边，看外面的烟花。我走过去，他递给我一支烟，我说不抽，他就自己点上，抽了一口，吐出一团白雾。

“以前你爷爷也爱站在这儿看烟花。”他说。

我没接话。我们爷俩就站着，看一朵朵烟花升起，炸开，落下去。

十一点五十，母亲开始煮饺子。十一点五十八，她把爷爷奶奶叫醒：爸，妈，吃饺子了。奶奶睁开眼，迷糊了一下，笑了：哎呀，睡着了。

十一点五十九，全家人围坐在桌前。

电视里开始倒计时：十、九、八——

爷爷突然说：你爷爷那会儿，也爱煮饺子。他煮的饺子，从来不破。

七、六、五——

父亲点点头：我知道。

四、三、二——

窗外烟花齐放，屋里热气腾腾。

一。

“过年好！”我们互相喊着。

爷爷拿起筷子，夹起一个饺子，咬了一口。

“熟了。”他说。

那一刻我忽然明白，守岁守的不是十二点，是这一屋子的人。是爷爷奶奶睡着了还能醒来，是父亲站在窗前的背影，是母亲煮的饺子不破皮，是一家人还能坐在一起，说一声过年好。

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范文四：拜年
标题：《老院》

大年初一，回老院。

老院在城郊，一片平房，住了几十年了。后来家家户户搬上楼，老院空了，只有几户老人还守着。我奶奶就是其中之一。

推开院门，奶奶正在扫雪。扫帚一下一下，雪堆在两边，中间露出一条窄窄的水泥路。

“奶奶，我们来拜年了！”

她抬起头，眯着眼看了看，笑了：“来了好，来了好。”

进屋，还是那个老样子。木头的房梁，砖头的地，炉子上坐着一壶水，咕嘟咕嘟冒着热气。炕上铺着旧床单，叠着两床被子，被面洗得发白，干干净净的。

奶奶从柜子里拿出一个铁盒子，打开，是瓜子和糖果。她一把一把往我们手里塞：吃，吃，这是你三婶买的，这是你大姑拿来的，这是我自己炒的。

母亲说：妈，别忙了，坐下歇会儿。

奶奶不听，又去拿橘子。

炉子上的水开了，她跑去提壶，给我们泡茶。茶是便宜的茉莉花，茶杯是那种印着红双喜的老瓷杯，杯沿磕了一个小口，但洗得透亮。

我们坐在炕上喝茶，奶奶坐在小板凳上，看着我们喝。

“平时也不来。”她说。

父亲说：忙，这不是过年了吗。

奶奶点点头：忙好，忙好。

沉默了一会儿，她又说：你爸要是还在，就好了。

爷爷走了三年了。

父亲没说话，低头喝茶。

临走的时候，奶奶送我们到院门口。她站在雪里，围巾裹得严严的，只露出一双眼睛。眼睛红了。

“明年还来啊。”她说。

“来。”父亲说。

走出老远，我回头看了一眼。奶奶还站在那儿，小小的，像一个黑点。

雪又下起来了。

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范文五：送年
标题：《过了十五》

正月十六，送年。

母亲一大早就起来收拾。把窗花揭下来，把灯笼摘下来，把剩下的年货归置归置，能吃的吃掉，不能吃的扔掉。父亲帮着搬梯子，拆春联，撕下来的时候胶带粘得太紧，留下一块红纸，贴在门框上。

“算了。”父亲说，“留着吧，明年再贴新的。”

母亲收拾茶几上的糖盒，把剩的几块糖扔进嘴里，咯嘣咯嘣嚼着。

“年过完了。”她说。

说这话的时候，她语气里有点怅然。

从腊月忙到现在，蒸馒头、炸丸子、扫房、贴对子、备年夜饭、接亲戚、拜年……忙忙碌碌半个月，忽然就过完了。家里又恢复了平时的样子，安静，空荡，沙发上没有客人，茶几上只剩一只烟灰缸。

弟弟问：妈，明年还过年吗？

母亲笑了：傻孩子，年年都过年。

弟弟又问：那为什么年过完了，你好像不高兴？

母亲愣了一下，摸摸他的头：不是不高兴，是舍不得。

我坐在旁边，听见这句话，心里动了一下。

舍不得什么呢？是舍不得那几顿饭，还是舍不得那一屋子的热闹？是舍不得亲戚们来了又走，还是舍不得父亲多喝了几杯酒，红着脸说那些说过八百遍的老话？

下午，父亲开始收拾行李。他明天要出差，一走就是半个月。

母亲站在旁边看，也不帮忙，就看着。

“袜子带够了吗？”

“够了。”

“药带了吗？”

“带了。”

“到了打电话。”

“嗯。”

父亲拉上拉链，转过身，看看母亲，又看看我和弟弟。

“行了，”他说，“都回屋吧，别送了。”

晚上吃饭，四个人，桌上只有三个菜。年夜饭的盘子太大，收起来了，换成了平时用的碗筷。电视开着，没人看。弟弟低头扒饭，父亲看着窗外，母亲慢慢嚼着一根青菜。

年过完了。

明天，各奔东西。

但我知道，明年腊月，母亲还会蒸馒头、炸丸子、扫房、贴对子。父亲还会从外地赶回来，扛着行李，站在门口喊一声：我回来了。

年，还会再来。