成长的烦恼范文3篇

第一篇：十三岁的雨季

十三岁那年，我像是被推进了一个陌生的世界。

镜子里的自己开始变得奇怪——额头上冒出几颗痘痘，声音偶尔会莫名其妙地变粗，站在同学中间，总觉得比别人矮了半头。最让人烦恼的是，大人们看我的眼神变了。他们不再把我当小孩，可也不完全把我当大人。

“你都十三岁了，怎么还这么不懂事？”

这句话成了那段时间我耳朵里的老茧。我想吃零食，妈妈说“十三岁了还只知道吃”；我想多玩会儿，爸爸说“十三岁了该知道用功了”；我想辩解几句，他们又说“十三岁了还顶嘴”。十三岁像一道分水岭，仿佛一夜之间，我就该变成一个完美的人。

学校里也是这样。好朋友小凡开始有了自己的小秘密，我们不再无话不谈。有一次，我看见她和别的女生说说笑笑，心里像打翻了醋瓶。我赌气不理她，她也不来问我为什么。我们就这样莫名其妙地疏远了，像两条曾经交汇的小溪，慢慢流向不同的方向。

那段时间，我喜欢把自己关在房间里，在本子上写写画画。日记本成了我最好的朋友，我对它说所有不能对别人说的话。有一天，我写：“为什么长大这么难？为什么全世界都不理解我？”

写完最后一个字，眼泪啪嗒一声掉在纸上，晕开一团蓝色的墨迹。

妈妈大概是发现了我的反常。那天晚上，她敲门进来，手里端着一杯热牛奶。她没有说话，只是坐在床边，轻轻摸了摸我的头。就那一下，我的眼泪又涌了上来。

“妈，我是不是很烦人？”我闷声问。

妈妈笑了：“十三岁就是这样子的。我当年比你还烦人呢。”

那一晚，妈妈给我讲了她十三岁时的故事——讲她怎么和好朋友闹别扭，怎么和外婆顶嘴，怎么躲在被窝里哭。我听着听着，忽然觉得，原来每个人都经历过这样的年纪，原来我并不孤单。

现在想想，十三岁的烦恼其实很小，小到一颗痘痘就能遮住整片天空。可十三岁的烦恼也很大，大到第一次让我们思考：我是谁？我要成为什么样的人？

那些痘痘后来消了，和小凡也和好了，爸爸妈妈也不再总说“你都十三岁了”。可那个在日记本上流泪的夜晚，我一直记得。那是成长的开始。

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第二篇：为什么你不懂我

“你到底在想什么？”

这是我和爸爸之间出现频率最高的一句话。通常是在饭桌上，或者在我考试成绩不理想之后，他用那种困惑又带着点焦急的语气问我。而我，总是低着头，一言不发。

不是我不想说，是不知道怎么说。

十五岁的我，脑子里装满了奇奇怪怪的东西。我想考班上的第一名，又觉得学习没意思；我想和同学们打成一片，又渴望一个人呆着；我想让父母理解我，又把他们关在心门之外。我自己都搞不懂自己，怎么解释给别人听？

那天放学回家，爸爸在看我的日记。

我愣在门口，血液一下子涌上头顶。“你凭什么看我日记！”我吼出来，声音大得把自己都吓了一跳。

爸爸也愣了，随即板起脸：“我是你爸，有什么不能看的？”

那一瞬间，我什么都说不出来，转身跑进自己房间，重重摔上门。我把日记本锁进抽屉最深处，坐在床上生闷气。气爸爸，更气自己——气自己为什么不敢冲出去把日记抢回来，气自己为什么明明有很多话，却一句也说不出口。

冷战持续了三天。我不和爸爸说话，饭桌上只扒拉几口就走。第四天晚上，有人敲门。是爸爸。

他在床边坐下，沉默了很久，然后说：“爸爸错了，不该看你日记。”

我愣住了。从没听过爸爸认错。

“可是，”他接着说，“爸爸是真的想知道你在想什么。你什么都不说，我着急。”

他从口袋里掏出一张纸，皱巴巴的，上面是熟悉的字迹——我写的一首诗，压在书桌玻璃板下面。

“我看不懂，”爸爸说，“但我觉得写得挺好。”

我接过那张纸，看到诗的最后两句：

“我有一扇门，关得很紧。
不是不让你进，是不知道怎么开。”

爸爸站起来，拍拍我的肩膀：“下次不知道怎么开的时候，告诉我一声。我们一起想办法。”

门轻轻关上，我盯着那张纸看了很久，眼泪慢慢流下来。

从那以后，我开始学着表达。虽然还是很难，但至少，我不再把门关得那么紧了。

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第三篇：站在十字路口

高二分科，我把自己逼进了一个死胡同。

“选理科吧，以后好找工作。”爸爸说。

“你文科成绩好，选文更有优势。”老师说。

“理科班帅哥多！”同桌眨着眼睛。

所有人都给我建议，可没人问我：你想要什么？

我喜欢历史，喜欢那些泛黄书页里的故事；我也喜欢生物，喜欢显微镜下奇妙的细胞世界。文科还是理科？这个问题像一颗石子卡在心里，每想一次，就硌得生疼。

那段时间，我整夜整夜睡不着。躺在床上，天花板成了我的白纸，在上面画来画去——左边是文科，右边是理科。画着画着，天就亮了。

有一天放学，我一个人走到学校后面的小山坡上。夕阳把整个城市染成橘红色，我看着远处发呆。忽然想起小时候，妈妈带我来这里放风筝。那时候什么也不用想，只要跑起来，风筝就会飞。

现在呢？跑不动了，因为有太多东西拽着。

手机响了，是爸爸的微信：“还在学校？回来吃饭。”

我回了个“嗯”。

过了一会儿，他又发来一条：“不管选什么，爸都支持你。”

就这几个字，我蹲在坡上哭了。

后来我才知道，爸爸给班主任打了电话，问他“如果孩子选文科，到底有多不好找工作”。班主任说了一大堆，爸爸听完，说了一句：“只要她喜欢，就让她选。”

那天晚上，我把“文科”两个字写在纸上，叠成一个纸飞机，从窗口放了出去。纸飞机晃晃悠悠飞了几米，栽进花坛里。我看着它落下去的方向，忽然就笑了。

第二天，我在志愿表上，郑重地写下“文科”。

十七岁那年，我学会了最重要的一件事：别人的建议可以听，但最后做决定的，只能是自己。因为那是你的人生，得自己走。

现在偶尔还会想起那个黄昏，那个从窗口飞出去的纸飞机。它飞得不高，也不远，但它飞出去的那一刻，我觉得自己长大了。